merodeos · el callejón sideral
Viendo este callejón sin plumas que es como un larguísimo vagón de ferrocarril
pero sin vagón ni ferrocarril, tenemos que admitir que cada uno vive en el universo
que es capaz de imaginar y que, más o menos, comprendemos la nada de todas las cosas.
Por lo demás, se trata de una parcela barata del cosmos: aunque esté asegurada
la lluvia ácida y, al anochecer, corran los vientos siderales, no parece un terreno
apto para sembrar cereales ni hortalizas pero, ¿quién no apostaría por el sabor de
su propia carne?
Este callejón feo viene desde fuera del alma, desde fuera del reloj, y habla solo,
como un condenado a muerte. Sin huesos, sin sonidos generales, es un asunto largo
que se ha desprendido del ocaso, mecánico y anónimo.
No tiene caballos y no alcanza el horizonte: está en el revés del universo, allí
donde la gravedad se invierte y las piedras caen hacia el cielo, muy estorbadas.
En suma: este callejón sin salida es un desastre, un contradiós, lleno de aristas
y rincones y baúles cerrados.
Para hacerle más publicidad negativa, podemos decir que está en la sombra, pero
no en la sombra del sol, sino en cualquier otra sombra; sin colores, siempre secándose
despacio como un charco al viento, a la intemperie, sin salmones. Callado por dentro,
como sordo o arrodillado o perdiendo algo, con las puertas cerradas, sin calefacción
ni colchones.
En pocas palabras: como si le hubiéramos lavado la cabeza a un burro.
merodeos · el callejón sideral – v.2
La primera ventana de la izquierda para que asomen a saludar los reyes;
la pared oscura de la derecha para hacer pipí sin levantar la pata.
La calle corrida para lanzar los bolos que tumben al niño porque juega
por obediencia.
¿Haremos de este callejón un hueso metafísico?
¿Una excusa para cenar más merluza esta noche? ¿Para cenar más
lechuga y más pan? ¿Lo usaremos para zurrar al hijo porque no nos mira?
¿Para odiar a la mujer porque se quita una zapatilla y tenemos que verle
el pie con juanete y las uñas largas?
La segunda ventana de la izquierda para cantar una saeta al Cristo del Desconsuelo.
La puerta de la derecha cancelada para negar todas las puertas necesarias.
Las aceras respetables, estrechas y hermosas, con el bordillo de la exacta altura
natural de tres dedos sin llegar a cuatro, que hacen ya peana.
¿Más? ¿Por fin?
Está dicho el callejón que llevo dentro, todo entero.
Fotografía de Lee Jeffries, Untitled