las manos de Jessi
La belleza de las manos de Jessi puede enloquecer a cualquiera, tal vez a cualquiera.
Se ha quitado la frente y ahora, desorientada, se pregunta: ¿qué me pasa, que no tengo ojos?
¿qué me pasa, que no tengo arrugas? Ya va a venir el día, Jessi, ponte el cuerpo y chúpate los
dedos.
Ay, qué grandes son sus manos, ay qué largos son sus dedos: con tanta madera sucia, con tanta braga.
Jessi acaba de ausentarse; la intuyo quedona e insolente, amiga de sus enemigos y propensa
a la manicura radical.
¿A quién encontraremos ahora en su espacio oscuro, ahora, que van a dar las once sin pena
ni gloria? Tal vez sea hermosa como el oxígeno, pero abundante de sustancias peligrosas.
Nos esconde sus orejas sánchez, no vemos su cabello de cabeza en cabeza, cayendo de rodillas
sobre sus hombros.
Es una mujer aumentativa en su manera de ser y en la dulce tarde. Temperamental. Pensando con lógica zulú,
¿no tiene Jessi un vestido de ocasión, un pájaro que vuele o que gatee, un esqueleto sustancial de hueso?
Ella está en el centro, con sus engarzados dedos y sus perfiladas uñas, entera en sus manos. Supongo que te
habrás comido el traje con los macarrones, Jessi, amada en masa, y ahora podremos ver que tus dos mitades
van y vienen sin detenerse, jugando al veo-veo.
Desde tus rodillas, ay, bajas tú misma por etapas hasta el suelo, y subes también por etapas hasta
tus dedos metacarpos, que necesitas mucha carne a toneladas antes de que la eternidad enferme
o muera como una cerda, sin haber implantado su orden mágico, ay, Jessi.
© fotografía de Lee Jeffries