fernando pessoa · libro del desasosiego 25
Hoy he llegado, de repente, a una sensación absurda y justa.
Me he dado cuenta, en un relámpago íntimo, de que no soy nadie. Nadie, absolutamente nadie.
Cuando brilló el relámpago, aquello donde había supuesto una ciudad era una llanura desierta;
y la luz siniestra que me mostró a mí no reveló un cielo encima de ella.
Me han robado el poder de ser antes de que el mundo fuese. Si tuve que reencarnar, he reencarnado
sin mí, sin haber reencarnado yo. Soy los alrededores de una ciudad que no existe, el comentario
prolijo a un libro que no se ha escrito.
No soy nadie, nadie. No sé sentir, no sé pensar, no sé querer. Soy una figura de novela por
escribir, que pasa aérea, y deshecha sin haber sido, entre los sueños de quien no supo completarme.
Pienso siempre, siento siempre; pero mi pensamiento no contiene raciocinios, mi emoción no contiene
emociones. Estoy cayendo, desde la trampa de allí arriba, por todo el espacio infinito, en una caída
sin dirección, infinítupla y vacía.
Mi alma es un maelstrom negro, vasto vértigo alrededor del vacío, movimiento de un océano infinito
en torno a un agujero de nada, y en las aguas que son más giro que aguas boyan todas las imágenes
de lo que he visto y oído en el mundo —van casas, caras, libros, cajones, rastros de música y
sílabas de voces, en un remolino siniestro y sin fondo.
Y yo, verdaderamente yo, soy el centro que no existe en esto sino mediante una geometría del abismo;
soy la nada en torno a la cual gira este movimiento, sin que ese centro exista sino porque todo
círculo lo tiene. Yo, verdaderamente yo, soy el pozo sin muros, pero con la viscosidad de los muros,
el centro de todo con la nada alrededor.
Y es, en mí, como si el infierno mismo riese, sin por lo menos la humanidad de los diablos riéndose,
la locura graznada del universo muerto, el cadáver rodante del espacio físico, el fin de todos
los mundos fluctuando negro al viento, disforme, anacrónico, sin Dios que lo hubiese creado,
sin él mismo que está rodando en las tinieblas de las tinieblas, imposible, único, todo.
¡Poder saber pensar! ¡Poder saber sentir! Mi madre murió muy pronto, y yo no llegué a conocerla…
livro do desassossego 25
Cheguei hoje, de repente, a uma sensação absurda e justa.
Reparei, num relâmpago íntimo, que não sou ninguém. Ninguém, absolutamente ninguém.
Quando brilhou o relâmpago, aquilo onde supus uma cidade era um plaino deserto;
e a luz sinistra que me mostrou a mim não revelou céu acima dele.
Roubarám-me o poder ser antes que o mundo fosse. Se tive que reencarnar, reencarnei
sem mim, sem ter eu reencarnado. Sou os arredores de uma vila que não há, o comentário
prolixo a um livro que se não escreveu.
Não sou ninguém, ninguém. Não sei sentir, não sei pensar, não sei querer. Sou uma figura
de romance por escrever, passando aérea, e desfeita sem ter sido, entre os sonhos de quem
me não soube completar.
Penso sempre, sinto sempre; mas o meu pensamento não contém raciocínios, a minha emoção
não contém emoções. Estou caindo, depois do alçapão lá em cima, por todo o espaço infinito,
numa queda sem direção, infinítupla e vazia.
Minha alma é um maelstrom negro, vasta vertigem à roda de vácuo, movimento de um oceano
infinito em torno de um buraco em nada, e nas águas que são mais giro que águas bóiam
todas as imagens do que vi e ouvi no mundo — vão casas, caras, livros, caixotes, rastros
de música e sílabas de vozes, num rodopio sinistro e sem fundo.
E eu, verdadeiramente eu, sou o centro que não há nisto senão por uma geometria do abismo;
sou o nada em torno do qual este movimento gira, só para que gire, sem que esse centro
exista senão porque todo o círculo o tem. Eu, verdadeiramente eu, sou o poço sem muros,
mas com a viscosidade dos muros, o centro de tudo com o nada à roda.
E é, em mim, como se o inferno ele-mesmo risse, sem ao menos a humanidade de diabos a rirem,
a loucura grasnada do universo morto, o cadáver rodante do espaço físico, o fim de todos
os mundos flutuando negro ao vento, disforme, anacrônico, sem Deus que o houvesse criado,
sem ele mesmo que está rodando nas trevas das trevas, impossível, único, tudo.
Poder saber pensar! Poder saber sentir! Minha mãe morreu muito cedo, e eu não a cheguei
a conhecer…
Fernando Pessoa
Libro del desasosiego de Bernardo Soares, 25
Introducción y traducción: Ángel Crespo
Editorial Seix Barrai, S. A., 1984 y 1997
Barcelona
Livro do Desassossego por Bernardo Soares
Editorial Brasiliense, 2ª edición
Traducción de Leyla Perrone-Moises