merodeos · emily
Emily está en el frío o en cualquier otra intemperie interminable y nos mira desde allí,
desde la distancia de la extrañeza o del desamparo o de la indefensión.
Nos mira, tal vez, como si tanto ella como nosotros fuéramos a morir, pero nosotros antes
que ella: estamos en la escena de la película en que el tren atestado de prisioneros
nos lleva al campo de exterminio y Emily, que deambula descarriada junto
a la vía, nos ve pasar y nos mira como si estuviéramos ya muertos, y en sus ojos sólo
vemos el vacío de la conciencia: de la suya y de la nuestra.
Estamos en un universo inhumano, desolado, sin vínculos entre los seres: sólo la muerte
y el terror. La mirada de Emily no pide ni ofrece, no pregunta ni responde: sólo queda
el vacío: ya no conoce ni espera ser conocida.
Emily seguirá andando y deteniéndose, marchando sin dirección, sin destino, perdida,
ausente: está más allá del cuerpo y sus necesidades, que ya no recuerda: puede desfallecer
de hambre o de sed o de cansancio, pero sin sentirlo: aunque viera pan o agua no los
reconocería: alguien -¿pero quién?- tendría que dárselos y recordale cómo se come, cómo se bebe.
Cuando oscurezca y no pueda seguir andando porque no vea nada, tal vez se siente o se recline
en el regazo de piedras extrañas, quieta y desvelada, insomne, mirando la oscuridad de la
noche con los ojos abiertos, levantándose sin motivo para volverse a tender, enajenada.
Todo es casual, arbitrario, incomprensible: el pensamiento y el corazón y la vida están rotos,
desgajados, escindidos: nada tiene continuación porque nada tiene comienzo ni fin: todo
es absurdo, innecesario, ajeno: la guerra nos ha sometido al dominio de la muerte.